Comment l'alcool est lentement devenu mon seul passe-temps

L'une des choses les plus tristes que l'alcool ait faites à ma vie, c'est d'avoir silencieusement remplacé les choses que j'aimais vraiment.

Ce n'est pas arrivé brutalement. Il n'y a pas eu de moment où j'ai regardé mes loisirs et décidé consciemment de les abandonner. C'était plus insidieux que ça. Si lent que je ne m'en suis pas rendu compte jusqu'à ce que tout ce que j'aimais autrefois ait été vidé de sa substance et rempli par la boisson.

Les jeux vidéo sont devenus un simple bruit de fond

J'adorais vraiment les jeux vidéo. Je pouvais m'y perdre pendant des heures, suivre l'histoire, apprécier les mécaniques, ressentir cette satisfaction quand je résolvais quelque chose ou franchissais un passage difficile.

À un moment donné, j'ai commencé à ajouter des verres « juste pour me détendre en jouant ». Ça semblait anodin. Une ou deux bières pour décompresser après le travail en explorant un nouveau jeu. Où est le mal, finalement ?

Mais lentement, imperceptiblement, le jeu a cessé d'être l'essentiel.

Je lançais quelque chose, à peine attentif à ce qui se passait à l'écran. Je mourais encore et encore au même endroit parce que mes réflexes étaient catastrophiques. J'oubliais le scénario parce que je ne traitais vraiment rien. Le jeu était devenu un bruit de fond — quelque chose à faire de mes mains pendant que je me concentrais sur ce qui comptait vraiment : le prochain verre.

Je me disais que j'étais encore un joueur. J'achetais encore des jeux, j'en parlais encore. Mais je ne jouais plus vraiment. Je buvais avec un jeu qui tournait en arrière-plan.

Les amis sont devenus des rendez-vous pour boire

La même chose s'est produite avec les sorties entre amis. Au début, il s'agissait des personnes — parler, rire, faire des choses ensemble. Aller à des événements, avoir de vraies conversations, créer des souvenirs.

Avec le temps, ma planification mentale a changé. Quand quelqu'un proposait de se retrouver, ma première pensée n'était plus « qu'est-ce qu'on va faire ? ». C'était « où est-ce qu'on boit et combien ? »

Les gens, l'activité, la vraie raison de se retrouver — tout ça était relégué au second plan. L'alcool devenait l'événement principal à chaque fois. Si on ne buvait pas, ça ne m'intéressait pas vraiment. Si on était dans un endroit où je ne pouvais pas beaucoup boire, je décrochai mentalement, en pensant à quand je pourrais rentrer et vraiment boire.

J'ai commencé à éviter les amis qui ne buvaient pas beaucoup. Pas consciemment — je trouvais juste des excuses. Et je me rapprochais des personnes qui avaient mon rythme, ce qui donnait l'impression que tout ça était normal.

La course et la salle de sport ont simplement... disparu

Et honnêtement, la même chose s'est produite avec la course à pied et la salle de sport. C'étaient de vrais loisirs pour moi — des choses qui me faisaient me sentir vivant, fort, capable. Je me fixais des objectifs, je battais mes records personnels, je ressentais ce frisson du coureur ou la satisfaction d'avoir terminé un entraînement difficile.

Une fois que la boisson a tout envahi, même ceux-là ont disparu.

Je n'avais plus l'énergie. Comment l'aurais-je, quand j'avais soit bu la veille, soit récupéré d'une soirée ? La régularité a disparu en premier — j'ai raté un jour parce que je me sentais mal, puis un autre, et il est devenu plus facile de ne pas y aller que de se pointer.

L'envie est partie ensuite. Faire du sport nécessite de s'intéresser à son corps, d'investir dans son futur soi. Mais l'alcool fait qu'on s'en fiche. Il réduit votre horizon à maintenant, ce verre, ce moment. Pourquoi courir quand on peut se sentir « bien » immédiatement avec quelques verres ?

Alors la course et la salle ont fondu. Je me disais que j'y reviendrais quand les choses « se calmeraient ». Mais les choses ne se calment jamais — l'alcool ne se calme pas tout seul.

L'entonnoir progressif

Ce n'est pas arrivé du jour au lendemain. C'est ce qui le rendait si pernicieux. C'est pourquoi ça semblait « normal » bien trop longtemps.

C'était ce glissement progressif où tout ce que j'aimais — chaque loisir, chaque intérêt, chaque source de plaisir véritable — se transformait en prétexte pour boire. Tout n'était que décor. Le vrai événement, toujours, c'était l'alcool.

• Les jeux vidéo ? Juste une excuse pour boire seul chez moi.

• Les amis ? De simples compagnons de boisson.

• Sortir ? Des occasions de boire dans différents endroits.

• Rester chez moi ? Boire avec plus de commodité.

• Le sport ? Abandonné parce qu'il interférait avec la boisson.

Toute ma vie s'est lentement canalisée dans une seule habitude. Tout le reste a été dépouillé ou transformé en quelque chose d'impossible à reconnaître.

Le pire

Le pire, ce n'était même pas la boisson en elle-même. C'était de réaliser que le principal passe-temps de ma vie était devenu la détruire.

Réfléchissez-y une seconde. La chose sur laquelle je consacrais le plus de temps, d'énergie et d'argent — la chose que j'attendais avec impatience, autour de laquelle je planifiais et que je plaçais au-dessus de tout — était en train de détruire lentement ma santé, mes relations, mon potentiel.

Ce n'est pas un loisir. Ce n'est pas une passion. C'est juste l'addiction déguisée en normalité.

Ce que j'ai appris depuis

Être sobre a signifié redécouvrir ce que j'aimais vraiment — ou dans certains cas, le découvrir pour la première fois.

Les jeux vidéo sont à nouveau amusants. Vraiment amusants, pas juste quelque chose que je fais en buvant. Je me souviens des scénarios. Je peux jouer un temps raisonnable, puis m'arrêter parce que je suis satisfait, pas parce que je me suis endormi.

Les amis sont à nouveau des personnes, pas des rendez-vous pour boire. On fait de vraies choses ensemble. Parfois, ces choses consistent à s'asseoir et à parler — mais l'essentiel, c'est la conversation, pas les verres.

Et le sport ? Il revient. Doucement. Mon corps se remet d'années d'abus, et ma motivation aussi. Mais je peux sentir l'ancien plaisir commencer à revenir, ce sentiment d'accomplissement et de force.

Si ça vous parle

Si vous lisez ceci et vous reconnaissez dans ces mots — si vos loisirs se sont silencieusement transformés en prétextes pour boire, si tout dans votre vie a été canalisé dans une habitude destructrice — je veux que vous sachiez quelque chose :

Vous n'êtes pas seul. Et les choses que vous aimiez autrefois sont toujours là, qui vous attendent. Elles n'ont pas disparu ; elles ont juste été enterrées sous l'alcool.

Franchement, je ne veux pas que le principal passe-temps de ma vie soit de la détruire. Et vous n'avez pas à le vouloir non plus.

La guérison, c'est exhumer la personne que vous étiez — ou découvrir la personne que vous n'avez jamais eu la chance de devenir parce que la boisson était dans le chemin. C'est un travail lent, mais c'est un vrai travail. Et ça en vaut la peine.

Vos loisirs vous attendent. Vos intérêts vous attendent. Votre vie vous attend.

Il vous suffit d'arrêter de les enterrer.